L.

L. ouvrit ce livre baignant dans une flaque de lune sur une table de la bibliothèque.

"L'Inconnu"



Il aimait son histoire simple et complexe, juste et puissante à chaque nouvelle lecture, elle lui dévoilait une autre part d’elle même, se montrant sous un autre jour.



L. ne semblait jamais en avoir fini avec ce roman. Il en connaissait pourtant les moindres méandres, des divers retournements à cette fin qui, à chaque fois, lui arrachait de chaudes larmes, le laissant dans cet état second bien longtemps après que les mots aient cessé de danser dans sa tête.

Puis s’ensuivait immanquablement le même rituel. Il le refermait des deux mains, le faisant claquer dans le silence de la nuit et le serrant comme s’il craignait que l'histoire ne s'envole, il le regardait.

Il le contemplait afin d’essayer de comprendre comment ces pages vieillies de tant de doigts et d'yeux faisaient à chaque rouler les larmes sur ses joues.

Sa vision troublée, il reposait le livre sur la table (dans cette même flaque de lune) et allait contempler la nuit, ayant touché la Vérité.